я бы тебя на руки взял, я бы тебя взял и унёс, тихо смеясь на твои «нельзя», вдыхая запах твоих волос. и, не насытившись трепетом тел, стуком в груди нарушающим тишь, всё просыпался бы и глядел, плача от радости, как ты спишь. я бы к тебе, как к ручью, приник, как в реку в тебя бы вгляделся я. я бы за двести лет не привык к бездонной мысли, что ты моя. если бы не было разных «бы», о которые мы расшибаем лбы. Герман Плисецкий